| Рисовал художник осеньЗолотую осень на пригорке рисовал Художник молодой, Я тебя люблю, - кричал он, - Осень. Я, наверно, раньше был слепой. Осень наряжалась и смеялась, Листопадом била по лицу, Я с тобою раньше не встречалась, Посмотри, мне рыжее к лицу? День за днем резвились словно дети, Повторяя этот разговор. Золото гуаши на мольберте, На холсте Любви горящий взор. Но своей привычной чередою Снег укрыл опавшую листву И Художник с белою Зимою Позабыл вчерашнюю мечту. Так бывает, что же тут такого ? За Зимою явится Весна, Не сдержать порыва молодого, И опять вскружилась голова. Что ж Художник? Верен лишь привычке: Ничего не путая в судьбе, Загорался, словно сера спички, Так же быстро изменял мечте. Ну, а над камином, словно память, Память о любви, которой нет – Золото берез и кленов пламя. А в углу пылящийся мольберт.... |