|
Тропы к тебе узки, ржавой водицей полнятся. Кружатся мотыльки сполохами тревог. За колдовскою тьмой дня затихает звонница. Делает разум мой в Сказочное рывок. Вот я и снова здесь. Ты ли, обитель прошлого, Взору открыла лес, чахлый, седой, больной. Чтоб излечить его, солнечную горошину Небо кладёт в раствор сумрака с тишиной, И поливает топь, кочки, кривые...
|