Потомкам фронтовиков посвящается

Это фото было сделано в 2004-м году. Почти 20 лет назад. Ещё не было ни майдана на Украине, ни факельных шествий нацистов в Прибалтике. Но и тогда были те, кто готов был испоганить свастикой любую стену. Прикольно. Адреналинно... Забыли, что такое война. В этом и только в этом ответ на вопрос: "Почему? Кто нарисовал? Зачем? Как вообще такое могло случиться?" В 2019-м я написал повесть о фронтовике "Последний май Гордея Громова". И там есть такое вот место о войне и её месте в нашей с вами жизни: "...Яркая луна смотрела в единственно светящееся окно на третьем этаже обычной хрущёвской пятиэтажки, глядя на лежащего на кровати старого человека со сползшими на нос очками и раскрытой книгой, лежавшей у него на груди. Кузьмич не заметил, как уснул, читая сцену боя. Старику снилось его село Петрушино на берегу Азовского моря, радостная мать и сёстры. Мать только подоила корову, нацедив Гордею кружку парного молока. Гордей подбежал к матери, взяв из её рук кружку, поднёс к своим губам, но, вдруг, увидел вместо молока тёплую вспененную кровь. В этот момент Кузьмич проснулся, тяжело выдохнув. С трудом сообразив, где он находится, старик присел на кровати, уперевшись в неё руками. Часы показывали половину четвёртого ночи. Пройдя на кухню, Кузьмич попил воды, взял сигареты и, накинув на себя куртку, вышел на балкон. Чиркнув спичкой, он закурил, сделав глубокую затяжку. Горячий дым приятно согрел лёгкие. Дымя сигаретой, старик смотрел на ночной город, усыпанный бисером огней, протянувшихся по всему горизонту. Много лет назад здесь шли тяжёлые бои с немецко-фашистскими захватчиками, спалившими во всей ближайшей округе практически все деревни. В здешних лесах даже спустя семь десятков лет то и дело находили следы тех боёв. То дождём вымоет в овраге ржавую винтовку с автоматом, проржавевшую каску или солдатские кости, то грибники случайно наткнутся на остатки старого блиндажа с обвалившейся крышей. Лет пять назад в старом глиняном карьере нашли неразорвавшуюся бомбу... Сейчас ничто не напоминало о войне, разве что памятный городской мемориал с обелисками, на которых были выбиты тысячи фамилий тех, кто не вернулся с фронта. Где-то там, в мерцающей огнями темноте, спали люди, не видевшие войны, смерти, виселиц и расстрелов, не вжимавшиеся в землю при звуках бомбёжки, не знающие, что такое хлебные карточки, паёк, ночная тревога и светомаскировка, что такое бомбы-зажигалки, противотанковые рвы и ежи, не плакавшие над убитыми близкими, над разворочанными бомбами домами и над собственной, разорванной войной жизнью. Иногда, глядя на мирных людей 21-го века, Кузьмич с горечью думал о том, за тех ли людей проливали свою кровь он и его однополчане, многие из которых умирали ради того, чтобы не было войны. Их, обагрённая кровью, мечта сбылась. Войны давно нет. Уже семьдесят пять лет не рвутся снаряды и бомбы, не умирают дети и женщины, нет концлагерей, немецких машин-душегубок и расстрелов евреев, нет хлебных карточек, рукопашных схваток, штрафбатов и одной на трёх человек винтовки. Вроде бы, всё хорошо. Но почему тогда порой сердце Кузьмича не находило покоя? Задавая себе этот вопрос, старик не мог себе соврать - люди действительно изменились. Права была Нина – испортились люди без войны, отравившись, подавившись мирной жизнью. – А может, плохо, что они этого не видели? - мелькнуло в голове старика. - Может, им нужно узнать, что такое голод, холод, смерть? Больно сыто стали жить. Мы на фронте дохлых лошадей жрали, и они хлебом в футбол играют… В ту ночь Кузьмич так и не уснёт. Закрыв балкон, он снова ляжет, но до самого утра будет крутиться на своей постели, думая о Нине и о войне, которая пусть и в лице этой молодой женщины, но всё-таки снова догнала его, словно пришла узнать, как он живёт. И не уйти от неё, не спрятаться, не вырвать из себя. А может не нужно вырывать? Может, такой и должна была быть судьба Гордея? Единственное, о чём жалел Кузьмич, так это о загубленной юности и несбывшихся мальчишеских мечтах. Не было её, по сути у старика. Он так и не успел сделать телескоп, в который хотел рассматривать ночное небо. Хотя, кто знает, быть может, именно его юность и была настоящей, такой, какой должна быть юность любого мальчишки – огненной, яростной, ответственной, подарившей подвиги, не знавшей пощады к врагу, наполненной самым главным - смыслом, идеей, большой, объединяющей весь народ целью разгромить ненавистного врага, верой в свою непобедимую Красную Армию и искренней любовью к своей Родине. Возможно именно этого и не хватает мальчишкам 21-го века… Глядя в потолок, Кузьмич думал и вспоминал. В его голове мелькали обрывки его недавнего разговора с Ниной. Шальная мысль о том, что в её лице к нему действительно пришла… война, застряла в голове фронтовика, как вбитый гвоздь. Старик был далёк от всякой мистики, но в этот момент он почувствовал, как по его рукам побежали мурашки. В голове Кузьмича пронеслось немыслимое: – А вдруг это и вправду она? Но зачем она пришла? Что ей нужно? – Посмотреть на мирную жизнь, узнать, как живут без меня люди, что поняли, - мелькнула ответная мысль в голове Кузьмича."