Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь, Не приемлет душа, но во времени выбора нет. Как постылого гостя, мы с ней тяжело переносим Зажигаемый рано худой электрический свет.
На осеннем ветру мир туманен, суров и немолод. Жизнь запряталась в шкуры, в берлоги, за стёкла теплиц. Подворотнями мается мучимый слякотью холод, И небесное бегство закончили выводки птиц.
Опустело вокруг, и такая большая печаль В эту пору распада, расхода, разлёта, разъезда... Мой возница, ругнувшись, нажал тормозную педаль, Заработали "дворники", веером сдвинули грязь, И тогда я увидел за чёрной чертой переезда, Что тоскуют поля и судьба не совсем удалась...
Евгений Блажеевский
3
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь,
Не приемлет душа, но во времени выбора нет.
Как постылого гостя, мы с ней тяжело переносим
Зажигаемый рано худой электрический свет.
На осеннем ветру мир туманен, суров и немолод.
Жизнь запряталась в шкуры, в берлоги, за стёкла теплиц.
Подворотнями мается мучимый слякотью холод,
И небесное бегство закончили выводки птиц.
Опустело вокруг, и такая большая печаль
В эту пору распада, расхода, разлёта, разъезда...
Мой возница, ругнувшись, нажал тормозную педаль,
Заработали "дворники", веером сдвинули грязь,
И тогда я увидел за чёрной чертой переезда,
Что тоскуют поля и судьба не совсем удалась...