Я сюда прихожу, как приходят на паперть, Но не хлеба прошу – мне бы время вернуть!.. Тот же столик в углу, цвета осени скатерть… За оконным стеклом – та же серая муть…
Память снова зажжет заповедные свечи… Я подставлю ладонь, чтоб сквозняк не задул. Только время шепнет, что порадовать нечем, И присядет тоска на пустующий стул…
Пусть пока посидит – не бывает иначе! Я вино разолью, мы пригубим чуть-чуть… Что так смотришь, тоска?.. Перестань! Я не плачу… Просто память пытается время вернуть…
ВАДИМ ЦОКУРЕНКО
Я сюда прихожу,
как приходят на паперть,
Но не хлеба прошу –
мне бы время вернуть!..
Тот же столик в углу,
цвета осени скатерть…
За оконным стеклом –
та же серая муть…
Память снова зажжет
заповедные свечи…
Я подставлю ладонь,
чтоб сквозняк не задул.
Только время шепнет,
что порадовать нечем,
И присядет тоска
на пустующий стул…
Пусть пока посидит –
не бывает иначе!
Я вино разолью,
мы пригубим чуть-чуть…
Что так смотришь, тоска?..
Перестань! Я не плачу…
Просто память пытается
время вернуть…
Они между строк витают, нам свет и любовь даря...
Автограф
Письмена, как застывшие грёзы…
Где-то там – среди спящих лесов,
На стволе одинокой берёзы,
Остановлены стрелки часов…
Отыщу!.. Как тебя, поцелую…
Пальцы сложатся сами в щепоть.
Ты, как Ангел, стоишь одесную -
Свет души, а не бренная плоть…
Ах, мой Ангел! Остался незримо
Этот свет на листе бересты –
Легкий росчерк, знакомое имя,
Трепет губ,
тихий голос
и ты…
ОЧЕНЬ рада!