yellow thread

Сквозь игольное ушко
время медленно струится.
Тишина. Опять не спится.
Не читается Гюго,
отодвинуты Дюма,
Блок, Булгаков, Достоевский.
...На Арбате и на Невском
дождь – «осенняя» зима...
Буквы крошатся, как хлеб,
собирают звуки в строчки,
мысли рвутся, как цепочки.
Треск свечи сейчас нелеп...
Да какая там свеча?!
Так - огарок в толстых каплях
(он мечтал о канделябрах
на балу у богача!)
Ветер просится войти -
слышу, как играет ставней.
- Но сегодня ты не главный,
Музу в гости жду. Прости!
Сквозь игольное ушко
время рвется на мгновенья,
словно дрёма - на виденья.
Вечер. Вспомнился Есенин,
одинокий... и пешком.

Интересно получилось!!

Классный кадр!!!