Вот и кончилась книга весны… Обрываются строки Тридцать первой страницей главы под названием «МАЙ». Прочитала взахлёб, как вдохнула - осели на лёгких Ароматы сирени и ландышей пьяных. Прощай…
Из-за окон младенец июнь мне приветливо машет Растревоженной шёпотом ветра листвою берёз. Дремлет город ночной, от толпы и заторов уставший, Под шифоновым небом, расшитым узорами звёзд.
Наполняется воздух изысканной нежностью липы. Васильково-ромашковой гладью укрылись поля. Надо б выпить за встречу, жара предлагает «мохито», Но в бокале «глинтвейн». А иначе была бы не я.
Тридцать первой страницей главы под названием «МАЙ».
Прочитала взахлёб, как вдохнула - осели на лёгких
Ароматы сирени и ландышей пьяных. Прощай…
Из-за окон младенец июнь мне приветливо машет
Растревоженной шёпотом ветра листвою берёз.
Дремлет город ночной, от толпы и заторов уставший,
Под шифоновым небом, расшитым узорами звёзд.
Наполняется воздух изысканной нежностью липы.
Васильково-ромашковой гладью укрылись поля.
Надо б выпить за встречу, жара предлагает «мохито»,
Но в бокале «глинтвейн». А иначе была бы не я.
Оксана Усова-Бойко