Когда бури житейские встанут стеной И сквозь них не пройти, не прорваться, То спасательный круг вдруг мелькнет над волной: Это с вышивкой старые пяльца.
Я бросаюсь туда, утопая в беде, За соломинку тщетно хватаюсь – Но исчезла соломинка прямо в руке, В ней иголочка с ниткой остались.
Как слепая, я делаю первый стежок, А в глазах все плывет и двоится… … Я как будто в ладье и лечу на восток (Или все это только мне снится)
Ткань натянута в пяльцах, как парус тугой, Гордый парус, наполненный ветром, Беды все позади, далеко за кормой, И несусь я навстречу рассвету.
Первый солнечный луч золотит облака, Вместо бури – с барашками волны, И от них отражается свет… нет не так – Мой узор этим светом наполнен!
Вышивание – древних славян ремесло, И душею я в нем растворяюсь, И становится снова на сердце тепло, Когда пялец привычно касаюсь.
И сквозь них не пройти, не прорваться,
То спасательный круг вдруг мелькнет над волной:
Это с вышивкой старые пяльца.
Я бросаюсь туда, утопая в беде,
За соломинку тщетно хватаюсь –
Но исчезла соломинка прямо в руке,
В ней иголочка с ниткой остались.
Как слепая, я делаю первый стежок,
А в глазах все плывет и двоится…
… Я как будто в ладье и лечу на восток
(Или все это только мне снится)
Ткань натянута в пяльцах, как парус тугой,
Гордый парус, наполненный ветром,
Беды все позади, далеко за кормой,
И несусь я навстречу рассвету.
Первый солнечный луч золотит облака,
Вместо бури – с барашками волны,
И от них отражается свет… нет не так –
Мой узор этим светом наполнен!
Вышивание – древних славян ремесло,
И душею я в нем растворяюсь,
И становится снова на сердце тепло,
Когда пялец привычно касаюсь.