В непросохшем лесу, где берёзы в соку, и где почки по-спиртному запахли, и прелью разит от земли, вразнобой где-то глухо бренчат бубенцы на цепочке. Ты лицо запрокинь – это просто летят журавли.
Что ты вздрогнешь, душа? Что ты, грустная, вслушавшись в клёкот, что за радость расслышишь, какую отрадную весть? Словно это к тебе, словно это они не пролётом, и на ближней поляне сейчас собираются сесть.
А они пролетят – тонкой нитью, сквозной паутиной, – пролетят, как приснятся, высоким небесным путём, и рванётся рука на стихающий крик журавлиный... ...Ожидаем, и любим, и в вечной разлуке живём. Виктор Гаврилин
по-спиртному запахли, и прелью разит от земли,
вразнобой где-то глухо бренчат бубенцы на цепочке.
Ты лицо запрокинь – это просто летят журавли.
Что ты вздрогнешь, душа? Что ты, грустная, вслушавшись в клёкот,
что за радость расслышишь, какую отрадную весть?
Словно это к тебе, словно это они не пролётом,
и на ближней поляне сейчас собираются сесть.
А они пролетят – тонкой нитью, сквозной паутиной, –
пролетят, как приснятся, высоким небесным путём,
и рванётся рука на стихающий крик журавлиный...
...Ожидаем, и любим, и в вечной разлуке живём.
Виктор Гаврилин
Чудесный кадр!