Мы расстались с тобой в эту серую осень, Словно не было всех этих прожитых лет. Ты твердил, что тебе улетать ровно в восемь, Я сжимала в руке твой обратный билет.
Ты опять улетал. Так ведь часто бывало: Мимолетный маршрут для слияния тел, Счастья краткого миг...Разве этого мало? Ты, наверное, этого счастья хотел?
Говорил невпопад, что с тобой невозможно, Да и время не то, чтобы что-то менять... Может парочку лет? Или может чуть больше? Если счастия нет, сколько лет его ждать?
Это было в сырую, холодную осень... Я вняла все ошибки утраченных лет. Ты сказал прилетишь, что скучал по мне очень. Жаль, до прошлого, милый, не купишь билет...
Словно не было всех этих прожитых лет.
Ты твердил, что тебе улетать ровно в восемь,
Я сжимала в руке твой обратный билет.
Ты опять улетал. Так ведь часто бывало:
Мимолетный маршрут для слияния тел,
Счастья краткого миг...Разве этого мало?
Ты, наверное, этого счастья хотел?
Говорил невпопад, что с тобой невозможно,
Да и время не то, чтобы что-то менять...
Может парочку лет? Или может чуть больше?
Если счастия нет, сколько лет его ждать?
Это было в сырую, холодную осень...
Я вняла все ошибки утраченных лет.
Ты сказал прилетишь, что скучал по мне очень.
Жаль, до прошлого, милый, не купишь билет...
Джулия Кон